В хрустальный лес спускается луна,
Плетя из звезд серебряную нить.
Здесь всё вокруг узорами полна,
В сиянье снега хочется застыть.
Скажите, как же можно зиму не любить?
Когда под инеем мерцает дивный сад,
А воздух свеж, чтоб сказку воплотить,
И в каждой льдинке — звездный звездопад.
Ирина, с первым стихом на сайте.
* * *
В твоих строках живёт знакомый пейзаж:
Тропинка, что вьётся меж старых полей,
Тот самый рассвет и тот самый пейзаж,
Что в сердце хранится у нас с давних дней.
Так искренне, просто, без лишней игры —
Родной уголок оживает в словах.
Пусть эти стихи, словно добрые сны,
Останутся где-то в любимых сердцах.
Как хорошо быть рядышком вдвоём,
Смотреть на тихий звёздный дом.
Вдыхать прохладу у окна
Где ночь укрыла всё кругом.
Пусть в чашках стынет тишина,
И пахнет скошенным лугом.
Не нужно громких, пышных слов,
Лишь шёпот родных двух голосов
Чувствуется, что стихотворение написано от души, а не ради красивых слов. Желаю вам Ольга, чтобы каждое стихотворение становилось маленьким открытием — для вас самих и для тех, кто его прочтёт.
Есть любовь — она жива,
Не померкнет никогда.
В тихом шёпоте ветров,
В свете утренних часов.
В каждом взгляде, в каждом сне —
Она светит в тишине.
Не угаснет, не пройдёт —
Сердце верит и поёт.
Тридцать три — не просто цифра,
Это ягодка опять.
Всё, что было, — лишь странички,
Всё, что будет, — лишь мечтать.
Пусть сбывается желанное,
Пусть любовь согреет дом,
Будь счастливою, желанною,
Пусть удача будет в нём.
Как же время скоротечно,
Не унять его никак,
Утекает быстротечно
Через пальцы, как вода.
И с годами всё быстрее
Мчится времени река,
И становится виднее
Та далёкая черта.....
Стал тусклей узор заката,
Паутинкой сникла даль.
Лето спряталось куда-то,
Уронив листву-печаль.
Выцвел лес, и воздух стынет,
Дождь смывает лета след.
Осень в золотой перине
Греет свой туманный плед.
Много ли надо для счастья? Немного:
Тёплый рассвет и родная дорога,
Шёпот дождя и спокойный закат,
Рядом любимый, и взгляд его — клад.
Чашка горячего чая, уют,
Песни, что в сердце тихонько поют.
Всё это — счастье, простое, земное,
Самое нужное, самое родное.
Лето уходит — тихо, без следа,
Нельзя его ни удержать, ни звать.
Мелькнула вспышка солнечного дня —
И не вернуть, и не переснять.
Листает ветер календарный лист,
Не слушая ни просьб, ни тихих слов.
Лето ушло… Пусть будет этот миг
Храниться в памяти средь тысяч снов.
Любовь, любовь… А где она?
Ищу её средь городов и снов.
А где таблетки от неё, скажи,
Чтоб сердце не металось в груди?
Но нет таких — ни в лавках, ни в аптеках,
Любовь не вылечить, не заглушить.
Она живёт в улыбках и в надеждах,
И без неё так трудно просто жить.
Они не пишутся пером
И не живут в тетради.
Стихи рождаются нутром,
В глухой ночной прохладе.
Из шёпота ночных ветров,
Из горечи и смеха,
Из самых сокровенных снов,
Где спрятано для всех эхо.
Эти стихи про родной край звучат очень по-своему: без пафоса, но с настоящей любовью. В них есть и память, и гордость, и тихая нежность к местам, которые дороги сердцу.
Сквозь бури, грозы и ненастье,
Сквозь боль потерь и суету
Идёт за синим птица-счастье,
Ловя свою хрустальную мечту.
Рождён для света, не для битвы,
Чтоб просто жить, любить, дышать.
Сложив в копилку дня молитвы,
Судьбу с улыбкою встречать.
Вот уж и осень на горизонте появилась,
Но лето ещё не ушло — держится, не сдалось.
Последний месяц дарит тёплые закаты,
И солнце ласково глядит сквозь золотые даты.
Ещё цветут последние пышные георгины,
В саду поют сверчки — свои простые гимны.
А ветер шепчет тихо: «Не спеши грустить —
Ещё есть время лето в сердце сохранить».
Каким же классным было то кино!
Где каждый кадр — живая кинолента.
Там нет 3D, но всё предрешено
Искусством старого интеллигента.
Ушедших звёзд не гаснет светлый взгляд,
Их голоса звучат с кассетной ленты.
Они на плёнке сквозь года глядят —
Бессмертные большие таланты.
Прекрасное стихотворение! Очень тронуло. Спасибо за эти строки!
* * *
Я набирал, но сеть рвалась в ответ,
И твой мобильный глухо отключен.
«Вне зоны доступа», — гудки сводили свет,
Их монотонный ритм был обречен.
Спешат года — но в каждом дне есть свет,
И жизнь прекрасна, спору в этом нет.
Пусть мчится время — мы не будем унывать,
Сумеем радость в мелочах встречать.
Не устанем дальше жить, мечтать, творить,
Дорогу новую с надеждой прокладывать.
Ведь каждый миг — подарок и судьба,
И с каждым днём душа поёт, любя.
Я строки ваши прочитал —
И замерла моя душа.
Как будто скрипка зазвучала
Так чисто, тихо, не спеша.
Спасибо за такое чудо,
За этот свет сквозь темноту!
Дорога к цели — не гранит,
Когда любимое горит.
В нём каждый шаг, как свет в окне,
И дело всё всегда в тебе.
Не нужно звать чужую стать,
Чтоб путь осиливать опять.
Любимое рождает пыл —
Ты делом этим открыла мир.
Не говори, что нет любви,
Немножко только подожди.
Пусть догорят в ночи огни —
Она уже стучит в груди.
Не говори, что нет любви,
Ты только время ей найди.
Молчаньем душу не трави,
Она воскреснет во плоти.
— Ты устала, душа? Помолчим.
Сбросив шум суетливого дня,
У камина присядем в ночи,
Просто слушая песню огня.
— Я не тень за твоею спиной,
Я — твой корень и внутренний свет.
Ты всё гонишься вдаль за мечтой,
А со мной перерыва-то нет.
Самовар стоит, дымится,
В доме - запах чабреца.
В кружке - чай, а в нём - душица
И малина для юнца.
Чай из трав, а рядом мята,
Пижма, зверобой, шалфей...
Луговые ароматы -
С ними жизнь твоя светлей!
Ты можешь спрятать взгляд, замкнуть уста,
Считать свои поступки безупречными.
Но совесть — не пустые лишь слова,
Она звенит осколками незримыми.
Пусть голос её тише с каждым днём,
И память о проступках станет ветошью,
Она горит невидимым огнём
Под самой потускневшей в мире позолотой.
Оно — не пустота холодных стен,
Не тишина в оставленной квартире.
Оно — когда средь сотен перемен
Ты вдруг один во всем огромном мире.
Когда слова теряют смысл и вес,
И взгляд чужой скользит, тебя не видя.
Оно — незаданный душе вопрос,
В котором нет ни радости, ни скрытых обид.
У любви законов нет,
Нет границ, преград и правил.
Сердце — вольный, яркий свет,
Что в душе твоей оставил.
Не подвластна ей судьба,
Не измерить чувства мерой.
В ней и радость, и борьба,
И рассвет, и вечер серый....
Наталья не скучает —
По жизни не грустит.
Стихи о жизни пишет,
Когда душа болит.
В саду её заботливо
Цветы растут кругом —
Искусница-садовница,
Творит уют и дом.
Там клумбы яркие пестреют,
И пахнет мятой сад.
Её цветы душе милее,
Чем всякий виноград.